那个人
穿着风衣，从风的缝隙里走出的那个人
戴着墨镜，把面孔隐藏在背后的那个人
行走着的，吹口哨的那个人
停下来，系着鞋带的那个人
从我的门外走过，像灰尘一样消失了的那个人
从我的门外走过
留下了雪，脚印，泥巴，和烟蒂的那个人
他们说，他曾是个诗人
有关他的传说，我相信，没有一件属于真实，就像我想念，没有一件不是真实一样。三年之前，他就把自己的一切都交给了死亡，正如他在三个月前，把自己的一截断指交给了曾经的爱情
在一杯咖啡里面，他只剩下了苦，早已没有了往日的傲气，潇洒，而习惯着隐和缄默。如果不是那枚断指，爱情，怎么会这样地脸色苍白？
别对他再谈什么诗歌，你会
逼出他脸上的皱纹，不屑，恐惧，和一千种复杂的表情；
但在谈色的时候他是投入的，飞扬的眉头始终按不住
也别和他谈钱，尽管现在，他仍在经商
穿着风衣，从风的缝隙里走出的那个人
戴着墨镜，把面孔隐藏在背后的那个人
行走着的，吹口哨的那个人
停下来，系着鞋带的那个人
从我的门外走过，像灰尘一样消失了的那个人
从我的门外走过
留下了雪，脚印，泥巴，和烟蒂的
那个人
他们说，现在，他什么也不是
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